La poésie et nous...

Mortel pense quel est dessous la couverture
D'un charnier mortuaire un corps mangé de vers,
Décharné, dénervé, où les os découverts,
Dépoulpés, dénoués, délaissent leur jointure :

Ici l'une des mains tombe de pourriture,
Les yeux d'autre côté détournés à l'envers
Se distillent en glaire, et les muscles divers
Servent aux vers goulus d'ordinaire pâture :

Le ventre déchiré cornant de puanteur
Infecte l'air voisin de mauvaise senteur,
Et le nez mi-rongé difforme le visage ;

Puis connaissant l'état de ta fragilité,
Fonde en Dieu seulement, estimant vanité
Tout ce qui ne te rend plus savant et plus sage.

Jean-Baptiste Chassignet (1570? - 1635?), Le Mépris de la vie et consolation contre la mort.

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	Une Charogne de Charles Baudelaire
	Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,
	Ce beau matin d'été si doux:
	Au détour d'un sentier une charogne infâme
	Sur un lit semé de cailloux,
	Le ventre en l'air, comme une femme lubrique,
	Brûlante et suant les poisons,
	Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique
	Son ventre plein d'exhalaisons.
	Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
	Comme afin de la cuire à point,
	Et de rendre au centuple à la grande Nature
	Tout ce qu'ensemble elle avait joint;
	Et le ciel regardait la carcasse superbe
	Comme une fleur s'épanouir.
	La puanteur était si forte, que sur l'herbe
	Vous crûtes vous évanouir.
	Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,
	D'où sortaient de noirs bataillons
	De larves, qui coulaient comme un épais liquide
	Le long de ces vivants haillons.
	Tout cela descendait, montait comme une vague
	Ou s'élançait en pétillant
	On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
	Vivait en se multipliant.
	Et ce monde rendait une étrange musique,
	Comme l'eau courante et le vent,
	Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rythmique
	Agite et tourne dans son van.
	Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve,
	Une ébauche lente à venir
	Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
	Seulement par le souvenir.
	Derrière les rochers une chienne inquiète
	Nous regardait d'un oeil fâché,
	Epiant le moment de reprendre au squelette
	Le morceau qu'elle avait lâché.
	— Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
	A cette horrible infection,
	Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,
	Vous, mon ange et ma passion!
	Oui! telle vous serez, ô la reine des grâces,
	Apres les derniers sacrements,
	Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses,
	Moisir parmi les ossements.
	Alors, ô ma beauté! dites à la vermine
	Qui vous mangera de baisers,
	Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
	De mes amours décomposés!

De quoi réconcilier les poésitophobes LOL